Lola de Fua

Lola

magra

costra

Numen de muchos

Cosa de nadie

Trae a cuestas la carga impuesta de amores que juraron quererla siempre

Nadie le produce pausas al respirar 

Yace por la vida como un cromo mal pegado en un álbum de lujo 

El Almizcle de reserva se agotó 

Boca de labios violeta en mate 

Sin combinación olor fuerte y punto rojo ya no es lo mismo 

Sus largas caminatas no son más que con sus dedos 

Que hacen las veces de pies corriendo por sobre su pecho 

Mientras está echada de cara al techo

El ánimo la ha dejado así 

Sin fuerza para doblar y desdoblar las rodillas cuando está en pie 

Se imagina cruzar las calles en medio de los autos o saltando sobre ellos con sus falanges torcidas 

Hasta eso la cansa 

Se agota la poca cordura que le queda 

Será mejor escribir la despedida 

Como para matar el tiempo de las horas lentas 

Toma el lápiz entre sus dedos que hacen de piernas 

Piensa que el mejor lugar para morir debe ser frente a la morgue

Siempre precavida en ahorrar tiempo 

Transcribe su despedida a más bien una lista de instrucciones 

Pidiendo que se mienta para rescatar la poca verdad que queda de su vida

-no digan que me arrojé

-despistada siempre fui

-apurada con el trafico también 

-pueden decir que me alejaba de los cuerpos inertes de ese lado de la acera 

-que fue un intento fallido como los últimos en su vida perfectamente equivocada 

-que iba pensado en bailar desnuda sobre un coche en movimiento

-que sin más razón que el descuido quedó bajo las ruedas del coche 

Firma Lola,

Ah como le gustaba su nombre, se desliza suave en la lengua como un pan de maíz que deja hojuelas para morder luego, siempre lo pronunciaba con la primera ele en el lado derecho del paladar y la otra en el izquierdo lo que hacía mover su labio inferior en un vaivén que enloquecía y tatuaba su nombre en las retinas del que lo escuchaba 

Nunca enseñó a nadie a pronunciarlo como ella, 

Pero enseñaba otras cosas

Las tetas por ejemplo 

Sincronizadas a sus codos sobresalen los centímetros perfectos a la vista del observador que gusta de la simetría 

Acostada las mira 

Lomitas perfectas para practicar caída libre y luego de un solo impulso elevarse al cielo  

Puede notar sobre ellas el latido de su corazón 

Al que le ha dejado de funcionar el ala izquierda 

Quizá por falta de luz 

Quizá por falta de pago 

Piensa que si no fuera por las costillas la gente tomaría más en consideración su delicadeza 

Pero está escondido tras los huesos y tras esas tetas que gustan de ver 

Y convierte su corazón en un mito en algo que algunos piensan que ella ni siquiera posee 

Nadie se ha quedado allí dormido, seguramente escucharía la suave melodía de tambor que desprende 

Que llora 

Que comunica 

Imaginar esto la llevó a romper la mina 05 del lápiz sobre el borrador de la despedida escrita en el papel marfil arrugado que se encontró en su mesita de noche 

Esa mesita que compró con un bono de la empresa 

En oferta como todo lo que sí podía  pagar  

Nunca había necesitado una, hasta que probó tenerla y entendió la falta que le había hecho toda la vida 

Como un cuadro la decoraba al sentarse al filo de la cama 

Primero el reloj menta regalo de ese que parecía amor pero solo había sido calentura

Dos invisibles de cabello que invisibles solo el nombre porque negros si eran

El anillo estilo turco de la mano derecha y el solitario de la mano izquierda 

La pulsera de metal barato descolorido de la que cuelga un búho con piedras negras en los ojos

Y el collar comprado en la vereda de un parque de Medellín con un gran dije en forma de corazón 

Tan hueco y vacío como ese que todos los días intentaba latir

La mesita de noche se convirtió en la base de sus elementos 

Esos que en el día la acompañaban en los surcos del cuerpo 

Se recogía de piernas y observaba su obra durante horas 

Acomodada de manera que ante sus ojos los objetos sigan vibrando 

Con sus latidos 

Con sus dedos piernas 

Con su muñeca flaca 

Hasta que se aquieten las vibraciones de su cabeza que sin los invisibles se volvía una nube de pelo negro enredado con sus pensamientos suicidas entrando y saliendo por sus orejas

Se dejaba caer 

Y afortunada era que en el medio del camino hacia la almohada se quedaba dormida

Pero eso le costaba las mejores horas de sueño 

Desde el instante en que los muertos quieren sentir las historias de los vivos 

Cuando salen a escucharlas pero nadie quiere verlos 

Y les regalamos gritos de espanto 

Lola no, ella los mira pasear a su alrededor, 

Flotan hasta que alguien se dirija a ellos, 

Le desarman su mesita 

Aceleran las horas del reloj menta 

Hacen brillar los ojos del búho 

Y prenden una fogatita en el corazón hueco

Vacío como era ella sentía que se le quemaba el suyo 

El que lleva debajo de las tetas

No era tan inerte después de todo  

Aquella carta de despedida 

La terminó a los 3 minutos de empezar.

Continuará…